Закончился кофе.
Омерзительное начало дня. Или вечера… или который там час? Вчерашний (или уже сегодняшний? да, срать) забег с пустоголовыми агентами А.И.М. оставил на память ободранные костяшки левой и шрам в районе переносицы — парням в убогой жёлтой форме повезло куда меньше: выдёргивать стрелы из зада та ещё морока, но в медотсеке перед отправкой в тюрьму им с этим помогут. Наверное. Залепляю пластырем ободранную часть челюсти, наскоро заматываю ладонь — выходит почти боксёрская бинтовка; неохотно натягиваю толстовку и вытряхиваю себя в серость Большого Яблока.

Забываться сном моей сильной стороной никогда не было, а после этих сраных космических уродов… после того, как меня самого просто вышвырнули из моей же головы, ткнув палкой в грудак… впору шутить о собачьих рефлексах? В который уже раз… Об уровнях и слоях отстоя или о том, насколько убогой оказалась вся хвалёная сила воли, на которую я рассчитывал? Или в существование которой у себя по крайней мере верил. Вряд ли кто-либо вообще живёт с мыслью: “Ну, да, я хорош, но вот если скандинавский бог прилетит с армией космо-мокриц и начнёт тыкать во всех своей палочкой маленькой феи, то тут-то моя крыша уедет, не написав завещания, это ведь слишком”. Я вот так не думал. Зато частенько думал теперь о том, что стало бы, если бы Нат не успела вмазать мне по роже как следует? Или что, если бы это ни хрена не сработало? Я не механик и не учёный — в шестерёнках и в мозгах не мне ковыряться, да и шло бы оно всё Гидре в задницу, и куда подальше, но...

Мятая десятка прилипает к мобильнику, болтающемуся в кармане, поэтому вытаскивать приходится и то, и другое, чтобы заплатить за свой мокко и американо двойного объёма. Гаджет мешается, и я раздражённо брякаю его на столик, наконец усаживаясь на открытой веранде — не то, чтобы погода улыбалась новому (старому?) дню или смесь вони мочи и нью-йоркских бомжей сегодня имела какой-то особенный ароматный оттенок, но внутри забегаловки слишком много людей, а я не настроен на общество. Мобильники мне не особенно нравились — у меня они в основном разбивались, даже те, что пару раз шутки ради пытался сваять Старк из противоударных материалов. Этот был обычной китайской сранью за чуть больше, чем пару центов, да и требовался временно, на тот случай, если вдруг случится повторный общий сбор команды Величайших Героев Земли…

Отхлёбываю кофе, цыкая языком, невесело ухмыляясь. “Величайшие герои”... ага, как же. Кэп может до своего титула и дослужился в своё время, Старк спас Манхэттен от превращения в радиоактивный пепел, Беннер и Халк — они, оно… он — учёный, ну и зелёный монстр по совместительству… окей, убойная сила, Тор — вообще бог — это читерство, а мы с Нат… Наташа ведь шпион, не солдат, не воин, не бог (в существование Тора-то по-прежнему верилось с трудом) и в большого злобного монстра она не превращается (для того, чтобы хорошенько навалять кому угодно ей это и не требуется), и я… просто я. Играю в ковбоя с луком и стрелами на фоне людей в доспехах из sci-fi фильмов, суперсолдат, супершпионов, богов и монстров. Величайшие герои Земли и Хоукай. Дрим тим, как она есть… трель мобильника прерывает мой поток сознания.

Тони приглашает на вечеринку. Времени объяснять по ходу нет потому, что я даже переспросить не ошибся ли он номером не успеваю, зато Старк успевает выдвинуть предложения от которых не отказываются. Даже если не очень хотят общества и не допили кофе. Наверное это типа его суперспособности, как всякого бизнесмена, хотя ни хрена я не шарил ни в бизнесе, ни в мэнах, которые им заняты. Ни в самом Старке, по сути… но от бесплатного алкоголя и еды, да ещё и в компании знойных красоток отказываться как-то… не принято.

   Шумно, людно, ярко.
Да, на “сервисе” Железный явно не экономил. Будь я на месте плейбоя с неограниченным количеством бабла — тоже на вечеринках бы экономить не стал. Тела извиваются в такт музыке, неон ходит по залу переливами. Всё приятно шумит, пахнет смесью дорогого алкоголя и чужих духов. Проталкиваться наверх (разглядеть короля вечеринки на “втором этаже” несложно — узнаю эту бородку из тысячи) почти тяжело. Тусовка “по-домашнему”. Интересно, если вот это в понятие “размах” у Железяки не входит, то тотальная вечеруха бы сразу укладывала на лопатки весь Манхэттен?

— Старк, — ответно, но с меньшим энтузиазмом раскидываю в стороны руки, когда гений подымается с места для обмена любезностями. Хлопок по плечу, приглашение к столу, знакомство с его компанией. — Ну, сам знаешь, знаменитые нью-йоркские пробки в метро. — пожимаю плечами, — Вечная беда, — заговорщически киваю близстоящей рыженькой, она улыбается. Старк тоже, обводя пространство жестом и взглядом.

Меня тянет сощуриться в очередном подозрении подвоха или задать тупой вопрос напрямую в лоб. Вопрос: “Почему я?” или вопрос “Что празднуем?” — но и то, и другое = отказ от всего зачем я здесь, да и потом, когда это самому Тони Старку нужен был повод для того, чтобы закатывать вечеринку? Я его знал ещё задолго до того, как сверхлюди (и я) объединились в новый состав Queen. Да кто угодно знал про Тони Старка, ну может кроме Стива, думаю WiFi неважно работает на глубине. Не то, чтобы я разбирался в том, как работает WiFi в принципе, ну и не то, чтобы в Нью-Йорке с этим дела обстояли лучше, чем в льдышке на дне океана. Не обстояли до Старка и его спутников, вроде как эту новую бесплатную сеть вместе с ним прокладывал какой-то парень, как его там... Маска? Маск? Да плевать… Друзьями мы с Тони не были. Наверное. Коллегами? Ну, скромность — не мой грех, но ставить себя в одно поле с чуваком, который буквально обвешан военной техникой с головы до пят парня, который стреляет из лука — может я не очень умный, но не настолько “не очень”. И ещё может мне стоит перестать пытаться искать во всём подвох, давить улыбку сомнительного качества и подозрительно коситься по сторонам, ожидая разглядеть нечто в неоновых вспышках прожекторов или на шпильках красоток, с которыми плейбой меня знакомит.

Нахрен, может я просто ему нравлюсь. Ну типа, как во всех этих тупых ситкомах про богача и деревенщину, правда обычно роль “деревенщины” достаётся какой-либо девице и… скашиваю взгляд на Старка, указывающего на “мисс Россию”... всё это мало похоже на дешманский вонючий ситком. Может, мне просто стоит немного расслабиться… может моя суперспособность в удаче. В больше или меньшей степени…

Брюнетки, блондинки, рыженькие — без понятия, как справляются чуваки на этих Мисс Мира потому, что это всё равно, что смотреть на лучшие пиццы Нью-Йорка и пытаться выбрать одну “единственную”...

— Стеклянные бокалы значит? — размениваю улыбку №18 с этой самой Трейси. — Звучит волшебно, думаю мы сработаемся, я ведь и сам своего рода фокусник…

Подмигиваю девушкам, раскрывая пустые ладони, протягиваю руку к укладке близстоящей (кажется мисс Россия?) и показываю всем четвертак, который якобы достал у неё из-за уха. Старые цирковые фокусы — ещё ни разу не подводили.

— О’кей, Стив Куган, — киваю Старку, пожимая плечами, — думаю поставим новый рекорд, уложившись меньше, чем в 80 дней, — ухмыляюсь, поднимая наполненный бокал. — Ну, за тех, кто приходит вовремя?

Джим Бим не любит опозданий, мне повезло, что я люблю Джим Бим несмотря ни на что. Один трек сменяет другой, приятная вибрация воздуха сочетается с пряными запахами алкоголя и парфюма. Кажется даже звучала Бритни… не уверен показалось ли мне, был ли это ремикс или Тони притащил саму Спирс. Мог бы, наверное. Проверять времени не было: передо мной стоял нелёгкий выбор между горячей рыженькой и тёмненькой мисс Россия. Рыжие — это как оживший пожар, как воспламенившийся кисло-сладкий соус, к тому же она кажется из Ирландии… не то, чтобы я знал, где это или что связано со страной кроме лепрекона, клевера и садовника Вилли из Симпсонов (или он не ирландец? не лучший, наверное заход), но… с другой стороны с рыжими лучше… поосторожнее. Моя неосторожность напоминает о себе уже 9 лет как. Не то, чтобы я был против, да и вряд ли Старк позвал на вечеринку супершпиона-суперубийцу… не то, чтобы Старк знал бы о супершпионе, если шпион — супер… какая-то слишком сложная хрень для попытки подойти пофлиртовать…

   Она смотрит на танцующих внизу, стоя у “края” второго этажа.

— Хэй, мисс Россия, верно? — отсвечиваю улыбкой, приветственно звеня льдом в бокале. — Клинт, а ты? — Vasilisa? Звучит как что-то на латыни. Хотя хрен его знает как звучит латынь. Может Нат поэтому на ней базарит? Потому, что похоже на их имена? — У вас красивая страна. Я кстати даже немного знаю русский.

Отхлёбываю виски, пытаясь вспомнить что-то не матерное, что подцепил от Романофф за годы работы.

— Ya pomny chudnoye mgnovenie… — звучит так, словно диджей пустил пластинку в обратном порядке, и её зажевало на манер кассет, но вроде слова те. Спиной пытаюсь облокотиться на перила балкона, но… промахиваюсь…

Перила были чуть дальше. Координация и акробатический опыт летят нахрен вместе со мной — “мы” заваливаемся спиной назад, сваливаясь со второго этажа. Можно было бы выкрикнуть: “Никуда не уходи, сейчас вернусь”, — но на то, чтобы добавить: “если шею не сверну”, — нет времени. Удар… мягкий?

Тупо моргаю, глядя в потолок, переливающийся неоновыми вспышками. Диван. Я грохнулся прям на диван. Удача моя суперсила и всё такое, да? В руке всё ещё держу бокал — уже пустой. Капли стекают… вверх? На потолке появляются чьи-то ноги в дорогих ботинках… это не потолок, а пол. Поворачиваю голову вбок, поднимая взгляд.

— Тони… а я думаю — где ты, а ты оказывается уже спустился, — переваливаюсь вбок, занимая положение сидя, выравнивая верх и низ.

Всё немного шатается. Джим Бим настолько быстро даёт в голову? Или моя башка всё-таки встретилась с “потолком”?

— Отличные диваны кстати, — легонько хлопаю по обивке, — где брал?

[icon]https://i.imgur.com/WTXSN2o.gif[/icon]

У богатых типа свои причуды и всё такое?
Не то, чтобы у меня было мало богатых знакомых — у меня их вообще нахрен не было. До Тони Старка. Фьюри не страдал от бедности, да и агентам Щ.И.Т.а платили достаточно для того, чтобы оставалась мотивация рисковать своей задницей, если кому-то эта мотивация сверху нужна была (не у всех же проблемы с цирковым прошлым на мой манер; ну, знаете, эти клоуны — ужасно злопамятные ребята, а я как-то спёр у одного из них накладной нос и тут такое началось… с тех пор за мной и охотится вся клоуно-мафия). Никто в Щ.И.Т.е не дарил мне диванов. Мне вообще никто не дарил диванов. Кто вообще дарит друг другу диваны? Что вообще… происходит… официант с цветными жидкостями в склянках (а, это шоты) кажется на меня пялится. Наверное надо взять бокал, но у меня кажется не весь мозг долетел обратно в череп, слишком много запросов для обработки за раз или как там это у техники… начнём с дивана...

— Что… вот так просто? — выгибаю брови, склоняя голову немного вбок. — Чёрт, походу надо было аккуратно свалиться на плазму или, не знаю, бар, — широко усмехаюсь, поворачиваясь к залу, а когда возвращаю шею на место брови выгибаются знаком вопроса ещё сильнее.

Так можно начать думать, что ловишь трипы, но падая я не ударился головой, так что вряд ли это последствия сотрясения моих сотрясений… вроде как. И походу Старк действительно стоит передо мной на одном колене — это можно куда-то в отдельные рекорды записывать? А в Щ.И.Т.е за такое дают повышение уровня агента?

— Ого, а ты я смотрю тоже перед красотой не устоял, — криво хмыкаю, сдерживая попытку икнуть и киваю в сторону девушки за спиной Тони, — я думал ты по тёмненьким, а не по "блондинкам".

Шутка-бумеранг запоздалая, но всё ещё смешная. Наверное. Оценивать свои шутки в пьяном виде не самая умная затея, а я и по трезвости школ не заканчивал… задираю голову, проверяя свою неудавшуюся спутницу: вокруг неё собралась стайка других красоток, все смотрят вниз. Кажется становлюсь звездой чужой вечеринки. Взмахиваю дамочкам рукой, улыбаяясь, всё в норме, не парьтесь, леди.

Старк спрашивает про шпагат, и я хмурюсь, потому, что не понимаю он это всерьёз или нифига подобного, сохраняю прищур, фыркая усмешкой и пожимая плечами.

— Могу посидеть в жюри, если девочки решат посоревноваться. Знаю критерии, — откидываюсь на спинку дивана, раскинув руки с видом хозяина жизни. Без понятия откуда в своей голове выудил слово “критерии”, но процентов на 90 уверен, что использовал правильно.

Поднимаюсь с места вместе с хлопком Старка по колену, двигая следом. Ну, посмотрим, что там за предложения “получше”. На ходу беру сразу пару этих цветастых жидкостей в склянках (вот та зелёная, это интересно, ну и фиолетовая — вообще вне конкуренции) и опрокидываю их внутрь. Сдавленно кашляю в кулак, кривя лицо. Окей, на заметку: не всё фиолетовое = хорошо и не всё зелёное = плохо. Запиваю дряной привкус шотом алого цвета — официант идёт с нами. Красное так себе. Какая-то приторная дрянь. Вишня? Не, скорее клубника.

Глядя на то, как целый сраный кинотеатр съезжает с потолка, не глядя забираю с подноса ещё один шот,  выпивая его не моргая. По крайней мере это позволяет челюсти остаться на месте, а не оттанцовывать чечётку на полу. Хотя, после хэлликериеров, оборудования Щ.И.Т.а и мега-уродов из космоса со скандинавским Рудольфом во главе — меня не многие вещи должны удивлять, но это ОЧЕНЬ большой экран, и это куда круче каких-то там богов (без обид, Тор). Колонки похоже могут вынести звуком всё помещение, особенно если подключены вон к тому монстру. Всё мигает, сверкает и переливается неоновыми всполохами в такт вибрациям воздуха. Чем дальше, тем больше начинаю чувствовать себя в декорациях к "Бегущему по лезвию", только навороченнее в разы. “Назад в будущее” предсказывало самозавязывающиеся боты и летающие скейты, а передо мной буквально чел, летающий в супер-дупер консервной банке с убойным тюнингом. Наверное я всё-таки слишком сильно удивляюсь большому экрану… спишу это на алкоголь…

Старк избавляется от пиджака, засучивает рукава и резко разворачивается ко мне с микрофоном, утыкая его мне в грудак на манер шпаги или, не знаю… пистолета? Вопросительно выгибаю брови, ответно ухмыляясь, принимая правила игры и микрофон вместе с ними.

— О, да я вообще солирую на Бродвее по вторникам, — невзначай закатываю глаза, развожу руки в стороны и хмыкаю, парируя серьёзность интонации собеседника, — так, знаешь, подработка.

Тони вообще знает такое слово? Ну… он-то вроде даже универ заканчивал, а может и не один, хрен его знает, но словарь у него точно есть… на практике-то вряд ли конечно. Коллега подмигивает одной из девушек, кажется это была Трейси, та, что с бокалами или нет… Линдси? Во мне слишком много выпивки и слишком мало желания разбираться с тем как кого зовут, хотя это ни хрена невежливо, но где я и где вежливость.

— Лады, — улыбаюсь дамочкам, снова поворачиваюсь к Железному и киваю.

Толстовка отправляется куда-то на ближайший диван, кресло, стул, за стол — плевать. Взъерошиваю растрепавшиеся волосы, хотя это кажись не сильно помогает ситуации, но пофиг и поправляю чёрную футболку с хоукаевским логотипом. Мисс Аризона выбирает трек первой (всё ещё без понятия она Трейси или не Трейси, но штат написан у неё на белье) (интересно, это законно? вообще-то нет, мне ни хрена не это интересно, но… бельё что надо).

Играют Pussycat Dolls, и уровень иронии пробивает все доступные грани. Можно сказать подыгрываем мы репу вместе с самим основным составом.

   Становится жарче.
Следующие композиции чередуются с новой волной выпивки. После “We Are the Champions” от Куинов нас кажется убирает достаточно для того, чтобы шарахнуть шоты на брудершафт. Мисс Ирландия шепчет мне что-то в ухо, и это звучит потрясающе-грязно, но я не могу отделаться от мыслей о том, какой же забавный у неё акцент, с трудом сдерживая приступы желания заржать. Приносят что-то в бокалах крупнее и поджигают, Тони (а может ещё кто, упускаю из виду) дёргает меня за локоть, когда я пытаюсь начать пить прямо так: почему нет? Я думал огонь — часть выпивки. Странная на вкус штука, но прогревает как следует. Без понятия какой это по счёту раунд в караоке, но в паузе перед следующим заходом хлопаю Старка по плечу.

— Предлагаю сделку.

Ухмыляюсь широко и весело. Меня немного поводит в сторону, ну это так, мелочи, главное делать вид, что это просто движение в ритм играющей музыке. Неловко правда, если музыки нет, но это другая история...

— Знчит, если я — сяду на шпагат, то ты — пьёшь штрафной в виде того коктейля, который я тебе намешаю, — уроки сурового выживания в Будапеште не прошли даром, да и вряд ли когда-то забудутся. Даже если большую часть из всего я и не помню… благодаря тому самому “зелью” Романофф. — Ну, а если не сяду, то… — развожу руки в стороны, — придумаешь чё-нибудь, ты же гений.

Видя на лице Тони ответную усмешку, где-то на заднем плане мелькает мысль, что может быть я не особенно хорошо над этим подумал, но не, фигня. Я вообще над этим не думал. Так что какая разница? Ответа тоже не дожидаюсь, меня отвлекают леди.

Мисс Россия оставляет на моей щеке смачный алый отпечаток своей помады, чмокнула так, что у меня заложило ухо. Брюнетка выбирает композицию и… в таких вопросах поспешных выводов не делают, но я бы на ней за одно только это женился.

what is love
baby, don't hurt me
don't hurt me
no more...

Слух — не моя сильная сторона, к тому же музыка и атмосфера в виде десятка-двух болеющих за тебя красоток: делают своё дело, но святые сраные сырные наггетсы — мы со Старком выдаём перфоманс ни хрена не хуже бродвейского (чё бы не значило слово “перфоманс”).

Мюзикл я видел всего один раз и то по телику, и по чистой случайности, но как по мне делали мы всё правильно: ор, в смысле пение, мешалось с подтанцовкой в музыкальных перебивках и сочеталось с играми света на колонках и в зале.

— I want no other, no other lover, — голос набирает в громкости, — this is our life, our time, — сталкиваемся с Тони плечами со всего маха, нельзя одновременно ржать, ухмыляться и орать, то есть петь, но я бы с этим поспорил, — when we are together, I need you forever, — резко подаюсь в другую сторону с микрофоном вместе, оказываясь рядом с мисс Россией, заглядываю ей в глаза, улыбаясь самой голливудской из наборов своих улыбок. — Is it love?

what is love
baby, don't hurt me
don't hurt me
no more

Музыка становится громче, слов становится меньше, не считая женского вокала на заднем плане. Движений становится больше, как и девчонок вокруг. Всё закручивается в разноцветную мешанину света, звука и лиц с обложек журналов для мальчиков постарше. Мисс Россия пахнет водкой с соком, а вот мисс Ирландия клевером не отдаёт, хотя я без понятия, как пахнут клеверы, наверное как обычная трава.

Haddaway заходит на финишную прямую своего вечного вопроса, что есть любовь. Мои танцевальные движения становятся активнее, усмешка шире, главное красиво попасть в ритм. Ну и ещё, если штаны не порвутся — тоже было бы неплохо.

— What is love?

Финальный выкрик сопровождаю крутым разворотом на 180 и шпагатом, выкидывая руку с микрофоном вверх. Так себе пародия на Меркьюри, но он вроде не садился на шпагаты на сцене. Не шарю. Хорошая новость: штаны уцелели.

Расплываюсь в усмешке победителя, глядя на Тони. Леди начинают мне аплодировать. Ловко “подбираю” себя с пола.

— Я выиграл, — подмигиваю Старку, выдавая ему схожее движение с микрофоном, что и он мне в начале. — А друа, мсье.

Будем считать, что я нахожусь справа от главного судьи, да и от “противника” по совместительству. Фехтование в цирке от классического отличалось многими вещами, хотя бы тем, что основная его функция зевак отвлекать, пока остальные тырят чужие цацки, но термины-шмермины те же.

[icon]https://i.imgur.com/WTXSN2o.gif[/icon]